Как сообщила РИА Новости вдова поэта Мария Новикова, «он скончался в окружении родных и близких, мирно, во сне, от остановки сердца». При этом Новикова не стала отвечать на вопрос о дате и времени похорон. Поэт Евгений Евтушенко умер сегодня в клинике в США на 85-м году жизни. Ранее его близкие сообщали, что поэт, госпитализированный накануне, находится в крайне тяжелом состоянии.
Поэт завещал похоронить его в российском писательском поселке Переделкино, рядом с Борисом Пастернаком. Также незадолго до смерти он просил не отменять концерты, которые планировалось посвятить его юбилею.
Тем временем в посольстве РФ в Вашингтоне ТАСС сообщили, что генеральное консульство России в Хьюстоне окажет полное содействие семье Евгения Евтушенко. Там отметили, что сейчас необходимо выяснить, как была оформлена последняя воля поэта.
Из сообщения консульства: «Консульство окажет максимальное содействие родным и близким в выполнении его последней воли».
Евгений Евтушенко — поэт, известный также как прозаик и публицист. Его первое стихотворение было опубликовано в газете «Советский спорт», а первая книга стихов «Разведчики грядущего» вышла в 1952 году, тогда же он стал самым молодым членом Союза писателей СССР. В 1963 году был номинирован на Нобелевскую премию по литературе. Евтушенко — автор более 150 книг, которые переведены на многие языки мира.
Источник: www.ntv.ru
Вечная Память Великому Поэту, Гению Литературы! Соболезнования близким.
Евгений Александрович навсегда обеспечил Себе бессмертие в своих стихах!
Зашумит ли клеверное поле,
заскрипят ли сосны на ветру,
я замру, прислушаюсь и вспомню,
что и я когда-нибудь умру.
Но на крыше возле водостока
встанет мальчик с голубем тугим,
и пойму, что умереть — жестоко
и к себе, и, главное, к другим.
Чувства жизни нет без чувства смерти.
Мы уйдем не как в песок вода,
но живые, те, что мертвых сменят,
не заменят мертвых никогда.
Кое-что я в жизни этой понял,—
значит, я недаром битым был.
Я забыл, казалось, все, что помнил,
но запомнил все, что я забыл.
Понял я, что в детстве снег пушистей,
зеленее в юности холмы,
понял я, что в жизни столько жизней,
сколько раз любили в жизни мы.
Понял я, что тайно был причастен
к стольким людям сразу всех времен.
Понял я, что человек несчастен,
потому что счастья ищет он.
В счастье есть порой такая тупость.
Счастье смотрит пусто и легко.
Горе смотрит, горестно потупясь,
потому и видит глубоко.
Счастье — словно взгляд из самолета.
Горе видит землю без прикрас.
В счастье есть предательское что-то —
горе человека не предаст.
Счастлив был и я неосторожно,
слава богу — счастье не сбылось.
Я хотел того, что невозможно.
Хорошо, что мне не удалось.
Я люблю вас, люди-человеки,
и стремленье к счастью вам прощу.
Я теперь счастливым стал навеки,
потому что счастья не ищу.
Мне бы — только клевера сладинку
на губах застывших уберечь.
Мне бы — только малую слабинку —
все-таки совсем не умереть.